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viernes, 4 de junio de 2010

Hier nuit

La noche va cayendo sobre los Campos de Marte, atestados de borrachos y sedientos de sexo. Los gritos de una orgía casi estival resuenan entre los hierros de la Torre Eiffel. Insatisfacción. Se necesita algo más.
Me alejo caminando, pensando en España, en Salamanca quizá. Tengo mucho mono, pero no tabaco. Una joven más me pide fuego. Yo llevo el mechero en la mano e instantáneamente se lo prendo.
-¿Tienes un cigarro?
-No, sólo tengo cuatro y...la noche es larga...ya sabes
-Sí, ya sé.
Espero el semáforo y un joven me habla desde atrás.
-Perdón, ¿sabe donde está el Mº Sèvres-Lecourbe?
Me fijo en su mirada perdida y en el bastón que lleva de la mano. Intento indicarle el camino, pero no soy muy exacta. Le acompaño entonces. Es agradable. Me pregunta si vivo en París y yo le aclaro que soy española. Sonríe y me habla de mi extraño acento. Sonrío yo. Me pregunta por mis estudios: yo, Paris IV; él, París I. Llegamos al metro y allí le dejo, con un gracias y un encantado. Encantador. Me hubiera gustado que reconociera mi cara.
Me llevo el plus de satisfacción a casa y me pongo una maravillosa película: La noche del cazador, increíble película de Laughton hundida por la crítica. Quizá porque les hirieron sus críticas a la moral y la religión, realizadas con un acierto absoluto y presentando tantos tipos clásicos y reales. Una película de 1955 que mezcla ideas y acción en una estupenda imagen, sin perder ni un segundo la tensión, ni la estética -una imagen en blanco y negro muy exacta, de líneas muy definidas, que generan un escenario casi místico-.
Vuelta a una satisfacción extraña, me siento llena. Me acuesto de alguna forma repleta.



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