Primavera tóxica

A tí, mon chéri.

Ayer, la primavera me hacía volar sobre París y sólo oía el canto de los pájaros y olís el color de las flores. El jardín de mi patio trasero rebosaba vitalidad, sonreía. Los tulipanes, esas flores amarillas, los ramilletes blancos, la enredadera, el empedrado y un sol dorado que brillaba en cada hoja. Eso era París. Ayer.
Hoy, la nube tóxica cubre la ciudad y me taladra el cerebro. Hoy los gusanos salen de mis dedos y emponzoñan la mierda de la calle. El hedor lo inunda todo, la gente, esos caníbales hambrientos sacan sus lenguas y su carne y se exhiben grasientos a la luz de ese sol mendaz. La esperanza me da asco: ilusión de débiles, último bastión del cobarde. Soy débil. Soy cobarde.
París hoy me angustia, se troca en mueca irónica con todo su esplendor, tan insultante.
¡No puedo salir!¡Ya no quiero entrar!
No soy de un país ni de otro, soy un habitante de ninguna parte...pero no el alegre viajero del mundo, sino el errante caballero desterrado de su reino. Un reino arrebatado por esos débiles grasientos que se tuestan al sol, como langostas.



Y mientras tanto, el tiempo pasa en los Campos de Marte, bajo la Madame Eiffel...pasa corriendo y deja en mí esta primavera tóxica.